The happy medium

Desiderata

2011-05-04T10:39:00.000-03:00

Go placidly amid the noise and the haste, and remember what peace there may be in silence.
As far as possible, without surrender, be on good terms with all persons.
Speak your truth quietly and clearly. And listen to the dull and ignorant. They too have their story.
Avoid loud and aggressive persons. They are vexatious to the spirit.
If you compare yourself with others, you may become vain or bitter, for always there will be greater and lesser persons than yourself.
Enjoy your achievements as well as your plans. Keep interested in your career, however humble. It’s a real possession in the changing fortunes of time.
Exercise caution in your business affairs, for the world is full of trickery.
But let this not blind you to what virtue there is. Many persons strive for high ideals and everywhere life is full of heroism.
Be yourself. Especially do not feign affection. Neither be cynical about love, for in the face of all aridity and disenchantment it is as perennial as the grass.
Take kindly the counsel of the years, gracefully surrendering the things of youth.
Nurture strength of spirit to shield you in sudden misfortune.
But do not distress yourself with imaginings. Many fears are born of fatigue and loneliness.
Beyond a wholesome discipline be gentle to yourself.
You are a child of the universe, no less than the trees and the stars and you have a right to be here.
And whether or not it is clear to you, no doubt the universe is unfolding as it should.
Therefore, be at peace with God, whatever you conceive Him to be.
And whatever your labours and aspirations, in the noisy confusion of life, keep peace with your soul.
With all its sham, drudgery and broken dreams, it is still a beautiful world.

Be cheerful. Strive to be happy.

Max Ehrmann

Pausa en el camino

2011-04-27T23:11:00.002-03:00

2nd. person singular

2011-04-17T18:17:00.002-03:00

You are a question

I would love to answer.
My own special guilt..
You are shaking my hands,
shaking reality,
trembling,
collapsing down,
my most cherished dream.

You are the past I will never again visit.
You are the locked door,
the rusty key.

You are refusal and frustration,
anger,
rage,
rage against the machine.
Race against time,

drawing my Saturnal thoughts:

the way paved to today,
to now or never.

The road I travelled contentedly
without even realizing it was you
who drew the subtle signs, the unavoiding glimpses,
of a lost horizon.

My salty idea,
my fragrant one day yellow rose.
The child I once knew that was me when nobody
had taught me how to kneel down.

The window to some artificial light,
the keyhole to a hidden secret,
a latch,
a belt,
a chastity belt which guarded me for my lord.

Tomorrow.

Anne Murphy Littlestone

Transitoriedad

2011-04-07T16:41:00.007-03:00

Estoy en tu vida de paso
Dulce recuerdo de tu origen
Estrepitosa carcajada que estalla en tus ojos
Mariposa fugaz, luz que se esfuma
Será el destello de esa claridad
el que traicione mi afán
Será el calor de esa ambición
lo que de alas al deseo
lo que concrete vida
en esa vida que vives
(Ese vacío del cual escapas
Ese hueco que no llenás
Esa carencia que negás)

Cuando quieras darte vuelta
y reconocerme
palparme
tocarme
abrazarme, será tarde.
Me habré ido
dejando una estela de gozo
un suspiro de instantes
un eterno río de palabras
no dichas, escritas vanamente
en esta tarde gris que presagia tu temor.

Estoy de paso,
es apenas este instante
Este don que recibí
sin que lo pidiera
ni lo deseara, ni lo invocara,
por obra y gracia del amor
consecuencia de una contracción
de su expansión infinita
de ese latido
ese sutil derramarse
y el sumiso recibir.
El milagro que hizo
que hoy
esté aquí
en este instante;
Vivo.

2011

Frágil

2011-03-23T09:15:00.000-03:00

El dragón azul y el dinosaurio que fuma

2011-03-22T11:57:00.002-03:00

Hablan de demonios azules. Los dragones de la nostalgia. Los que hay que exorcizar cada luna llena para purificar el corazón y barrer todas las lágrimas que puedan inundar el cuerpo y los pulmones. Yo tengo uno. Cuando estudiaba escribí una vez una poesía a la luna: -Hechizadme…-le pedía con la solemnidad propia de un bardo de la corte de la reina Isabel Primera de Inglaterra.

La profesora me dijo con displicencia: -Bien. Hay que exorcizar los demonios azules cada tanto-. A mi me parecía que mi poesía era maravillosa.

Decía así y la había escrito para “Literatura Infantil” una materia que formaba parte del plan de materias extracurriculares del profesorado en Inglés con Orientación a la enseñanza primaria.

Bewitch me moon

´Cause I´m tired

of being a rational fool

If you bewitch this selfless self

I´ll serve in your lunatic troop

If you cast thy spell on me

I´ll desert the healthy host forever

Bewitch me moon

Don´t steal away so soon

Here comes thy golden groom

Your nightly veil to lift.

–Tené cuidado con lo que pedís-, dicen -porque se te puede cumplir- . Así que desde aquel día en que rogué; el embrujo cayó, y ando lunática sirviendo en la tropa de locos adoradores de la hermosa Selene que corta cabezas cuando está de mal humor o sonríe amable o redonda, redonda, redonda nos ofrece un plato de leche o un bello mar de tranquilidad. Ahora se les ha dado por vender tiempos compartidos en la luna, en la bella, bella, bella, luna, Selene.

Hablaba de los demonios azules, de Selene, pero quería hablar de los dinosaurios azules. Hay uno en particular. Es el que más problemas me trae. Su presencia suele asustarme, me encojo como un ratoncito, y aunque el quesito más tentador se encuentre a mi disposición para que devore entera su esencia amarilla y pasee por entre sus agujeros y laberintos debo huir Siiiii Siiiiiii Huiiiiiiiiiiii. Debo huir.

Ahí lo veo doblar la esquina. Es el dinosaurio azul.

Entonces pasa lo que escribo. (Me pasa, a veces con bastante frecuencia, sobre todo en primavera, porque él suele aparecerse con una margarita en el sombrero que adorna su cabeza)

Cada tanto no me siento bien. Como de costumbre pierdo dos o tres capas de piel.

No me siento bien hoy. Otra vez invadida por los de siempre.

Los dragones de los cuentos. Los dinosaurios de la prehistoria.

En este momento me tiene atascada contra el piso. Apoya una de sus cuatro patas sobre mi pecho. Es del paleozoico y pesa toneladas de toneladas. Como varias cuadras de esta ciudad todas juntas. Que se yo...

Cada tanto no me siento bien. Como hoy por ejemplo.

No me siento bien hoy. Para no perder el hábito me despegué del suelo. Y sin que lo chistara por detrás de la esquina apareció él. Y acomodó su pata sobre mi pecho afirmándome contra el suelo mientras fuma muy orondo su tercer habano Cubano.

2004

Originalmente publicado en El aleph

Ropero

2011-03-16T12:44:00.000-03:00

By pass

2011-03-10T12:24:00.000-03:00

Corría julio del 2000. Acababa de bajar del avión de “American Airlines” que nos trajo a Luz y a mí de regreso de los Estados Unidos . Fue un vuelo veloz que atravesó rasante el colchón de nubes del ecuador y los pulmones de América latina. Venía con mis valijas y las bolsas del duty- free- shop rodando en un taxi por avenida Belgrano. Le había dado las indicaciones al chauffer:

- Avenida Belgrano al mil quinientos cuarenta y pico, pasando el departamento de Policía- Quise ir directo al trabajo sin dejar el equipaje por casa. No deseaba tomarme ni un respiro. Quería estar allí. Mi presencia era indispensable. No vaya a ser que los alumnos perdieran un valiosísimo día de clases.

Veintinueve de Julio de 2000. Estoy desesperado. Acorralado por los cuatro costados. Las deudas son impagables. Trabas y burocracias por todos lados. Miro la bala. Es una. Sé donde hará impacto. Tiene hora y destino fijados de antemano. Cargo el arma. Escribo la carta. Está dirigida a él. Mañana mi desaparición tal vez figure en los periódicos. No voy a estar para leer los titulares. Sé donde estaré. Hubiera querido que las cosas resultaran de otro modo. Dudo. Algo parecido a la bronca me quita el aire en el pecho. Una bruma espesa me enturbia la visión. Aprieto el puño sobre el gatillo. Apunto directo al blanco. Cierro los ojos. Cuando los abra la estaré mirando desde otra dimensión. La veré despertarse deprimida. Mirará pasmada las noticias. Suspenderá la fiesta del día del maestro. Será once de septiembre del 2001.

A la altura de Avenida Belgrano y Entre Ríos observé una serie de autos policiales y una ambulancia, detenidos frente al edificio de la fundación Argentina de Cirugía Cardiovascular. Cuando paso por el edificio pregunto al chauffer que era lo que había sucedido.

-Se mató Favaloro, se pegó un tiro en el corazón- me dijo.

–Pobre hombre- pienso mientras busco entre mis cosas el delantal azul de pespunte bordó , me acomodo el pelo y pago con un billete de cincuenta.

Originalmente publicado en El aleph

Una caja con forma de corazón

2011-03-03T01:15:00.006-03:00

Voy a compartirles un pequeño secreto. Quiero que conozcan mi super hiper suave caja con forma de corazón. A los chicos les encanta mi caja. Bueno, si, a veces piensan: Acá viene ella de vuelta con su cómica y curiosa caja. Está llena de sorpresas. En su interior podés encontrar monedas doradas de chocolate de verdad que valen : 100 besos, títeres para los dedos para hacer pequeñas obras, pompas de jabón, un reloj de arena para jugar a que el tiempo vuela, velitas para soplar en los cumpleaños, dados para jugar juegos de mesa, pelotas anti estrés para apretujar, arrojar y agarrar, en fin, toda clase de cosas imaginables. También uno puede pedir un deseo y depositarlo en la caja. Podés estar seguro de que no le contaré a nadie. Ese será nuestro trato. Podés soñar y jugar y escribir poesía y dibujar poesía. Sé libre. Podés llorar de risa. Y reir llorando. Podés dejarte sorprender. Vamos. Pedí un deseo o dos. Pensá por ejemplo qué te gustaría aprender este año, qué nuevas cosas o qué mundos completamente nuevos te gustaría explorar y descubrir. Escribilo en un pedazo de papel, no es necesario que pongas tu nombre. Yo no sabré que se trata de vos. Ahora deslizalo con gentileza en la caja con forma de corazón. Y volemos juntos, flotemos ligeros como una pompa de jabón o una pluma al azar.

caja

títeres de dedos

monedas de chocolate

pompa de jabón

pelota y dados

¿Cuántas palabras se te ocurren?

Anne Murphy Littlestone

e-Cat

2011-02-03T20:42:00.000-03:00

Noche de Reyes

2011-01-29T11:11:00.000-03:00

...and all our yesterdays have lighted fools...W.S.

Tenés la puta costumbre de encerrarte en esa casa donde el piso de madera llora tus pasos. Donde la biblioteca, cargada de libros que son tu única compañía, acaricia el cielo raso. Y no es la primera vez que te lo decimos. Por eso recibirás la invitación con asombro.

- ¡Qué salvaje!- ¡John y Mary Ford!- dirá el.

- ¡Disfraces! ¡Ahh! ... 31 de Octubre...- te percatarás.

El se pondrá la toga de graduación. Vos tus zapatos rojos con cascabel.

Caminarán bajo la tormenta hasta allá. Irás envuelta en éxtasis pero una baldosa floja y la puteada destruirán tu idilio con la lluvia. - ¡Mis zapatos! ¡Tengo los pies llenos de barro!- chillarás melodramáticamente. El pelo mojado poco te importará.

Cuando lleguen, la casa de varios pisos, estará abierta. Al entrar, él reconocerá a varios de sus amigos. Seco, impecable, buscará un lugar para dejar su paraguas y se alejará para saludar. Te servirás una copa de algo. El caserón estará hasta las manos. Seis mil personas fácil.

Los cuadros llenarán tus pupilas blancas desbordándolas de matices y colores.

Los espejos estarán distribuidos aquí y allá en ángulos caprichosos. Duplicarán, triplicarán y cuadruplicarán tus percepciones. Ocasionalmente te sentirás atraída por alguna imagen. La seguirás con la mirada. Desde ellos, treinta y uno de nosotros, te asaltaremos como intuiciones.

Pronto perderás de vista al graduado.

Errática, caminarás entre los enmascarados.

Los disfraces no serán originales, pero te maravillarás de todas formas. Una bruja benévola notará los pies enlodados y te facilitará medias a rayas, zapatos negros puntiagudos con gruesas hebillas y una escoba.

Te llamarán la atención los ojos oscuros de un lustrabotas. Intentarás acercarte con sigilo, pero huirá sistemáticamente apenas intentes ingresar a su campo visual. Para él jamás existirás.

Los invitados se agruparán en diferentes esquinas. Te parecerá divisarlo en uno de estos grupos. Te acercarás y escucharás. Enfundados en sus togas hablarán de política y economía. No te presentará al resto. Jamás habrás existido para él. Entonces, ignorando tus letras y tu nombre, te aburrirás y desaparecerás.

Volverás a mirar los cuadros. Te encanta como toco el violín de pie, sobre el tejado. Manteniendo el equilibrio. Acariciando las moradas de los ángeles con mi música. Estirarás la mano hacia mí. Querrías partirle el violín en la cabeza.

(Imaginarás sus reacciones.- ¡La bruja le partió el Stradivarius en la nuca!-. Él, a tus pies, enmudecería para siempre.)

Apurate, quedamos pocos.

Verás el sol y decidirás irte y abandonarlo de una vez por todas. Suspirarás profundamente, como desde lo hondo de un aljibe. El suspiro habrá nacido hace ya diez años cuando intuiste por primera vez al hombre niño detrás de los anteojos y del discurso quijotesco y pueril. Se elevará, flotará y dará un tironcito suave y leve a la punta de su toga. Pero el no lo advertirá.

Dejarás la casa y cerrarás las puertas detrás de vos.

Armarás la valija. Meterás un par de libros. Algo de ropa. El retrato de tu madre. Documentos. Remedios. Cruzarás volando Plaza San Martín. De paso y cañazo, acomodarás las manos del reloj en la torre que estará algo atrasado. Cuando llegues a Retiro, comprarás jazmines y el diario. Obviarás los titulares. Te observaremos desde la fecha. Y comprenderás. Será 6 de enero del 200... Con tu llanto intentarás diluir la tinta y al último de nosotros.

Llaman a la puerta. Quizás seas vos. No lo sabés. Solo yo sobreviví. Y te espero para partir. Soy el número uno.

Enero de 2002

Originalmente publicado en El aleph

Hogar Santa Rosa

2011-01-11T12:59:00.000-03:00

Lunes 7 de septiembre, medianoche.

Cristóbal:

Ya no te amo. Te amé, es cierto, más aún te adoré, es verdad. Pero el sentimiento que me desbordaba el alma los domingos a la tarde o los miércoles al mediodía, ya no existe. La novedad siempre gozosa de sentir cómo de tu boca salía sin fisuras el nombre que me definía, desapareció. Se escurrieron las letras por la rejilla del baño, la C panzona, vacua, que encabezaba una serie de vocales y consonantes, los puntos suspensivos, la coma y el silencio. Intenté recoger varias veces las letras y mi esencia dispersa en sus trazos pero fue inútil. Poco a poco, también se apagó tu voz diáfana. Me apagué yo. Dejaste de existir en el espacio entre mis pulmones. Tu poder sobre mi alma y mi cuerpo se oscureció primero, luego se aclaró del todo hasta que la blancura se mezcló con las nubes que contrastaban con los pimpollos de las rosas en el cantero del jardín.

Te sorprenderá leer que ya no te amo porque nunca antes te dije que te amaba. Sé que vas a arquear una ceja, la izquierda, sé que el costado de tu boca, el derecho, comenzará a dibujar una media sonrisa. Todo esto lo sé antes de escribirte. El punto es que lo sepas, que digieras cada sílaba, que la idea llene tu cabeza y explote adentro detonando algún sentimiento, no importa cual. Yo seguiré aquí, escribiendo desde las cenizas, grises, trémulas y buscando con un chispazo de la luz del sol, renacer en la mañana.

Y ahora verás, te tengo que dejar, golpean a la puerta, será quizás la enfermera con la medicación de la noche, la rubia esbelta, esa que vos siempre mirás cuando venís a podar los rosales y cortar el pasto, los domingos de gloria y los miércoles amnésicos.

Clarita.

2008

Originalmente publicado en Mundo Creativo

2010-12-12T15:25:00.000-03:00

Voces Libres III

2010-12-12T15:20:00.000-03:00

-Al fin se acabó el invierno, ¿no?

-¿Qué tiene el invierno?

-Uf, está bueno al principio pero luego cansa, tanta oscuridad, el frío…

-Yo amo el invierno.

-Pero está mejor la primavera, el sol, las flores, la luz…

-Si, el calor, el pólen, los adolescentes…

-Che, qué amargura…está bueno mudar de estación.

-Amargura la tuya, pero digo, ¿seguís acá?

-¡Claro!

-¿No te cansás?

-¿Yo? ¿De qué?

-De esta persecución.

-¿De qué persecución me hablás?

-La tuya, cual otra.

-No entiendo.

-Bah, no entiendas. Dejalo ahí.

-¿Y ahora, qué dije?

-Nada, te lo suplico, callate, y si podés irte mejor.

-¿Es tu última palabra?

-Sí.

-Muy bien, como digas. ¡Chau!

-…

-¡Y Feliz Primavera!

Voces Libres II

2010-07-24T17:26:00.000-03:00

-¡Volví!

-Volviste…

-No te noto alegre con mi regreso.

-Te pedí que te fueras no que regresaras.

-Pero querías que volviera, ¿no?

-Quería que te fueras.

-Pero en el fondo deseabas que me quedara.

-Deseaba que te fueras.

-¿Y por que no me lo dijiste?

-¿Decirte que?

-Que me fuera…

-Te lo dije.

-Pero no me dijiste que no regresara.

-No, pero se entendía.

-Entonces no te alegra mi vuelta…

-No.

-Bien. Te dejo entonces.

-Dejame de una vez, por favor.

-No esta claro…vos queres que me quede.

-No podría ser mas claro. Te pedí que te fueras.

-¿Y no lo hice acaso?

-Pero volviste.

-Es que nunca me fui.

Sueño

2010-07-24T12:03:00.000-03:00

¿Y qué será?
será muerte esta vida que vivimos
matriz difusa de un sueño
que llamamos lo real
sera irse seguir acá
asi
suspendidos en el tiempo que no pasa
este instante fugaz y permanente
que vuelve una vez y otra y otra
¿Y como es?
sera así como lo vemos cada dia
cotidiano
conocido
y familiar
será así sin darnos cuenta
sin notar el cambio
que sucede lo temido
y aquí seguimos
y comemos y dormimos
sin notar que hemos partido
del día a día
del mundo, de los otros
y de mi.

2008

Sleeping Beauty

2010-06-26T18:53:00.001-03:00

Hogar

2010-05-15T14:21:00.000-03:00

Soy mi casa

La ventana que da al sur

La puerta que entreabro

Soy la pared, el color, la lámina

mi ambiente

Mi mono ambiente

Mi dos ambientes

La escritura, esta letra.

Llevo mi casa entre los brazos

Es frágil como el aliento de un ángel

La ventana está cerrada al sol

Y la puerta se cierra con el viento

que sopla

entonces

Escucho

(un gato me calienta las piernas)

Suena el timbre

Corro dentro de mí

Y te encuentro sonriente

En el umbral

te devuelvo la mirada

Y te hago pasar

Somos mi casa.

20 de agosto de 2008

Nueve planetas mas...

2010-04-13T19:58:00.001-03:00

Mentiras Piadosas

2010-04-10T09:52:00.000-03:00

Para conocer mejor a Patricio le dijo que era soltera y que no tenía hijos. Sabía que además de ser el agregado cultural en Irlanda el era católico y conservador y no la llevaría a cenar, no le daría ni un beso si se enteraba de su marido y los chicos. Si. Estaba cansada de lavar, cocinar, rezar el rosario en la gruta de la placita todos los jueves y hacer el amor solo por complacer a otros. Entonces cuando conoció al diplomático a la salida de misa mintió.

–Todos lo hacen- pensó. –No sería ni la primera ni la última vez-.

También engañó a su marido y le dijo que ese viernes tenía un curso de ikebana a las cinco. Se olvidó de Juan que salía a las cuatro del jardín.

Estaba por terminar su café, Patricio ya acercaba su mano a la suya. Sonó el celular. Las seis. Juan llorando a la salida del jardín. Marisa llamó a su marido desde el baño, arregló con él y volvió a la mesa. Patricio le tomó la mano. Su anular. Sabía que vendría la pregunta.

-¿Y esta marca blanca?

–El decenario-, respondió ella poniendo su mejor cara de piadosa rezadora. –Se me perdió-.

El sonrió y de la mano fueron a su casa. Se quitaron la ropa apresurados y entonces Patricio la miró despacio estudiando cada detalle. La marca de la cesárea de Juan brillaba sobre su vientre delatándola otra vez.

–Apendicitis- sonrió y lo abrazó con fuerza.

Las ocho. José María volvía de la oficina. ¿Había comida en la heladera? Si. Pastel de carne de anteanoche. Marisa volaba. No era la señora de Perez Subiela, era la princesa aventurera, la mujer audaz que había conquistado a Patricio. Cerró los ojos y vio a su marido y sus hijos cenando solos en el comedor. Sintió culpa. Patricio dormía. Se levantó, se vistió y volvió a su casa.

José María la esperaba sentado en el living. Miraba las noticias pero cuando ella entró apagó la televisión. Evitando sus ojos le dijo:

-Llamó Patricio de la parroquia. Le dije que estabas en tu curso de ikebana-. Sonrió con amargura y la miró.

-¿Hice bien querida?-.

A ella, la que un dia murio.

Soif

2010-04-06T22:37:00.000-03:00

«Moi, dit le prince, si j'avais cincuentra et trois minutes à dépenser, marcher tout doucement vers une source ..."

Infancia

2010-04-02T17:44:00.000-03:00

Me ha partido una mujer al medio
La prolongada niñez hecha de gestos
de mimos de paraguas y juguetes

***

(She came into the bathroom window
protected by a silver spoon)

***

Me ha partido una mujer al medio
La tardía infancia rota en papeles de colores

He llorado a la niñita de mi madre
su partida al jardín de lo inefable

***
(And now she sucks her thumb and wonders
By the banks of her own lagoon)

***

He juntado uno a uno sus elogios
sus plegarias, sus enojos y sus premios
la adolescencia, ese, su regalo de artificios

***
(Didn´t anybody tell her, didn´t anybody see?
Sundays on the phone to Mondays
Tuesdays on the phone to me, oh yeah!)

***

Me ha partido, esta, tu muerte al medio
y busco y busco a la mujer que sea mia
y no la tuya, ni la del medio, la del costado
a la mujer, la de acá adentro, esta del centro
que sea entera, que sea una, que sea yo.

2004

Mi hermana Flor

2010-04-01T06:46:00.000-03:00

Tiene manos de hada y piernas de angel. Escala montañas y hace magia con las palabras. Entre sus multiples habilidades se cuentan, corredora, maestra, enfermera, equilibrista, amiga, compañera, maga y hada pero se destaca en la cocina. Ayer amaso dos panes. Quise sacarles una foto pero se me rebelo la camara. Entonces busque con el Google y encontre algo parecido a lo que ella hizo y a lo que compartiremos hoy en la cena.

The Ballad of Sir Marmaduke Dorchester

2010-03-28T19:00:00.000-03:00

Oh where have you been
My handsome young Marmaduke

I´ve been to the park with my pal
You know his name´s James

Oh where have you been
My darling young duke

I´ve been to the palace with all
My friends you know their names

Oh where have you been
My sweetest kind look

I´ve been to the bookshop near
Buying a curiosity and a tear

Cause I’m weary from waiting
Sister make my dinner soon

And see you tomorrow
My handsome glad Duke.

AML

The ballad of Sir Marmaduke Dorchester, from her book, Selected Ballads and Elegies.

Cuando de repente, de atras de un arbol me aparezco yo...

2010-03-26T07:57:00.001-03:00

Cena para tres

2010-03-25T06:47:00.000-03:00

Cuando Lawrence Fishborne, Othello, terminó de estrangular a Irene Jacob, Desdémona, apagaron la tele y se sentaron a la mesa. Gregorio sirvió la comida y Bautista destapó la cerveza. Violeta había ido a acostar a Tomás. Al rato volvió y se sentó en silencio.

- Las pizzas están mejor que nunca Grego.

Bautista devoró su cuarta porción mientras miraba de reojo a su mujer que picoteaba con desgano su parte.

- Te gustan, Viole? Estás comiendo poco.

Bautista la miró fijo hasta que ella levantó la vista y le dijo:

- Está buenísima, che. Me quedé pensando en la peli. Qué romántica la historia de Othello, no? Este Shakespeare era genial.

Terminó de hablar y los miró esperando escuchar algún comentario que acompañara su apreciación.

- Bah, totalmente edulcorada y superficial. Una americanada más para las amas de casa aburridas, acotó Grego mientras se prendía un cigarrillo

- Pero…

- Las actuaciones poco convincentes, el guión muy mal adaptado. Arruinaron completamente la obra.

Y miraba complacido como el humo de su cigarrillo inundaba el ambiente. Bautista se le unió en el discurso antagónico.

- Si. Hay que tomarse el trabajo de leerla. Me convidás uno?

Ambos se sonrieron mientras aspiraban con deleite el tabaco. Violeta levantó los platos e hizo un último intento por dejar claro su punto.

- Bueno, a mi me pareció…

Bautista la interrumpió con impaciencia y cierto malhumor.

- ¿”Linda”? ¿”Divertida”? ¿”Romántica”?

- Jaja, Bauti sos un guacho.

A la mujer le salía un hilo de voz cuando agregó ya casi sin convicción.

- Pero el personaje de Iago. Está genial. Tantas veces se ven cosas así.

Los hombres sonreían socarronamente mientras decían casi a coro:

- A mi Brannagh me cansa. Repite siempre los mismos papeles.

- Si, totalmente, hay que darle espacio a nuevos valores.

- ¿A qué llamas vos “romántico”?

Violeta tomó aire y poniendo su voz más firme sentencio convencida hasta la medula:

- Bueno todo lo que tenga que ver con sentimientos, con el amor y la pasión…

- Bah! Con eso no decís nada. Traete otra cerveza.

Ella les sirvió otro vaso a cada uno y miró de reojo la hora. Doce y cuarto. Mañana Tomás madrugaría como todos los días. Se paró, levantó los platos y sirvió el postre que había cocinado la noche anterior.

- Esta riquísimo. Esta vez no se quemó. Van a colapsar los astros.

Gregorio la pellizcó como hacia siempre que buscaba su complicidad. Ella le sonrió y sin decir palabra se metió un bocado en la boca.

- ¿Café? ¿Negro sin azúcar para los dos?

- Gracias. Sentate no labures más.

ELlos se pusieron a comentar el último libro que estaban leyendo. Ella se despidió y se fue a dormir.

- ¿Che, que le pasa a Violeta? La noté rara.

Bautista se prendió otro cigarrillo y largó una carcajada.

- Bah, los rayes de siempre. Viste como son las minas. Me parece que está aburrida. Le dije que se busque una ocupación, que haga deporte, viste que está gordita, pero nada. Y yo me ligo todos los enojos. En fin… Y vos? ¿Que pasó con la rubia de la otra vez?

- Uf, mejor ni te cuento. Le patinaba mal. Controladora, celosa, dependiente, obsesiva, demandante… Me la cogí un par de veces y a otra cosa. ¿Vamos a la cancha mañana?

A Arturo, por leer con paciencia y corregir con delicadeza todos mis textos.

2010-03-24T14:32:00.001-03:00

Two short poems by AML

2010-03-21T15:11:00.000-03:00

a.
Once upon a time
There was
A little sunset,

Que no quería fenecer tras la línea del mar.

b.

Once upon a night
There was a moon
So madly in love with the sun
She left her reflection on the sea

antes de derramarse en el alba.

Anne Murphy Littlestone

Buenos Aires Herald

2010-03-19T05:04:00.001-03:00

A world of infornation in a few words...

Viejo cadaver literario

2010-03-17T07:12:00.000-03:00

dios es alto

tiene una gran biblioteca de madera

dios lee

tiene anteojos

y libros muchos libros

su biblioteca llega hasta el techo

dios lee

no escucha bien

pero siempre me oye

dios sabe demasiado

de muchas cosas

pero muy poco

de lo esencial

dios fuma sueños

en su colección infinita

de pipas de madera

dios escribe

sobre la tierra

sobre el papel

yo le hablo

me ve

pero no me mira

tal vez tenga

demasiados hijos

tal vez sea papá

tal vez no

tal vez sea mamá

dicen que ambas dos cosas

tal vez dios

como subió

algún día

quijote de la casa

de los pisos de madera

y los techos altos

tal vez dios

locura de mis días

como subió

baje

hasta acá.

(Comienzos de año 2004)

Dificil, no imposible

2010-03-14T18:21:00.000-03:00

Fotos de un Trekking a Laguna Krugger que hice con Flor en enero de 2008. Las fotos son posteriores a ese viaje ya que ella tuvo la oportunidad de volver a hacerlo con una compañera mas apta. El lugar: Esquel, Parque Nacional Los Alerces.

Monólogo

2010-03-03T20:54:00.000-03:00

Al fin hoy tome conciencia de que no me sé los puntos cardinales. Tampoco parecería que los fuera a aprender jamás. Mi ignorancia acerca de estos y otro conceptos básicos de Geografía es supina. No distingo el Este del Oeste ni el Norte del Sur.

¿Será muy grave?

Y no me digas que me compre una brújula.

Gracias.

Las montañas

2010-02-02T07:58:00.000-03:00

Himalayas, Leh, Febrero 2010, Fotos de Arturo

Extralimitaciones

2010-02-02T00:52:00.000-03:00

El jean era un Levis azul 501, talle 42. Tenía el corte perfecto, el precio justo y la vendedora que me lo mostraba sonreía alentándome a que me lo probara. Entré al vestidor. Calcé una pierna, después otra. Y no. Lo sabía. A la altura de las caderas el pantalón se atascó y no subió más. Suspiré y me resigné a lo innegable.

Siempre conocí mis límites. Son muchos. Demasiados para mis años. Solía pensar que la muerte me presentaría un día el más inevitable de todos ellos, el más difícil de aceptar.

-¿Cómo te fue esta semana Sole?-

La coordinadora esperó que mostrara mi curva de descenso, curva que en este caso era ascenso, y contara acerca de mi último asalto al kiosko. El grupo me aconsejó y prometí mejores resultados para la próxima reunión.

A la salida Matías me esperaba con una barrita de cereales y una coca cero. Le agradecí, guardé la barrita en mi cartera y emprendí con la coca.

Tengo límites de todo tipo. Al sur, la pasión que descansa ignorando mi existencia. Al norte, la razón que se rebela siempre ante lo fantástico. Al centro, el punto medio, el lugar donde intento descansar de los extremos. Sí. En cada costado, un extremo, dos brazos del puente que me atraviesa de lado a lado. Llevo colgadas del cuello las llaves. Tengo todo subdividido, clasificado, rotulado y ordenado en casilleros. Para reír, tomo la llave más pequeña. El compartimiento es claro y diáfano. Para abrirlo introduzco la llave en la cerradura, giro dos veces a la izquierda hasta escuchar el clic. Entonces saco una sonrisa que pronto será una carcajada. Me estremezco de pies a cabeza, me tomo la panza firmemente con las manos. La risa se expande por mi cuerpo y se traslada al espacio poblando de locura el aire a mi alrededor. Se disuelve y cae al piso esparciéndose a mis pies. Me agacho y, con la mano, la junto. Recobro la alegría desparramada sobre las baldosas del patio. La doblo en cuatro partes, admiro su tono naranja y brillante, y la pongo en su lugar.

Un día se quebrará el orden y desconoceré mis límites. Me desintegraré. Las paredes que separan y limitan mi sustancia se quebrarán. La chica del shopping que vende jeans, la coordinadora de Dietaclub y mi novio no sabrán que hacer con mis restos. Leerán las instrucciones, tomarán las partes dispersas, las unirán unas con otras y me pondrán nuevamente en la caja, en ese estante, doblada prolijamente, junto a los otros objetos.

El mar

2010-01-27T12:33:00.000-03:00

Enero 2010 Fin de semana en Miramar con Vir, Andrea, Angeles, Cata, Majo y sus familias. Fotos de Andrea.

Voces libres

2010-01-24T12:26:00.000-03:00

-Te quiero.

                                                                               (Y yo te odio.)

_Te amo.

                                                                             Amame pues.

-Vení.

                                                                             Voy.

-Te idolatro,
te bebo,
me nutro…

                                                                               Lo sé.
                                                                               Andate,
                                                                               Olvidame,
                                                                               Morite.

-Pero, te amo…

                                                                               Si, y yo no.

-Es que sin amor no soy nada.

                                                           Si, y yo no existo sin odio.

-Te olvido pues…
                                                                           Olvidame.

-Muero…
                                                                           Morite.

-Bueno, adiós.
                                                                           Chau, cariño.

(Gracias a niki, por acceder a jugar conmigo)

Toledo

2009-12-31T11:11:00.000-03:00

Latido

2009-12-24T14:10:00.000-03:00

Los hombres desean vivir,
pero desean aún más morir
y procrean hijos para que nazcan
otros destinos de muerte

Heráclito

El día que decidí morir estaba viva. Brillaba con fuerza e intensidad, tanta que dejaba ciegos mis ojos, los propios, los que siempre me observan. Ardía con desesperación y furia. Iré a Dios, me dije y entonces comenzaron las contracciones cada vez más fuertes y el terror, el temor inmenso que paraliza todo.

El día que morí estaba en su seno. Yo dormía y su llanto me despertó. Jugaba y su voz me sobresaltó. Ella no sabía que me vería al final del túnel indefensa, desnuda, larga, pura mirada sobresaltada. Ella pensaba en él, en su nombre, en la prole. Tomé impulso con la última contracción para dar el aliento final que me llevara de la oscuridad a la luz porque brillaba si, pero era noche allí adentro. La casa estaba vacía y en penumbras. Debía desprenderme de ella, ser yo al fin aunque nosotras nos amábamos tanto la una a la otra. Yo que era ella, me lancé a la muerte, temeraria. Quería ver su rostro, sentir nuestro olor y nuestro tacto. Entonces la vi.Lloraba.Sentí felicidad y alivio. Vi los espasmos en su cara y su cuerpo, la sangre roja y brillante que palpitaba alrededor nuestro. Me tomó en sus brazos temblorosos y apoyó mi cabeza sobre su pecho. Mi corazón henchido de amor se contrajo y luego se expandió hasta detenerse del todo. Dolores, me dijo.

Venice

2009-12-21T20:21:00.000-03:00

Hasta el fin

2009-09-20T16:39:00.000-03:00

Félix vivía en una casa rodeado de libros. Con él, Antonia. Ella cocinaba, limpiaba y ordenaba todos los días para Félix que pasaba sus días sumergido en el trabajo y en el libro de turno porque le gustaba mucho leer.

Esa tarde de junio, Antonia estaba encaramada en la biblioteca pasando el plumero a los estantes y una franela a cada libro. Libro por libro. Lo hacía con cuidado y devoción. Cuando estiró la mano para tomar un volumen que estaba en el estante más alto tropezó y cayó al piso.

Cayó boca abajo estrepitosamente. Félix la vio, la tomó en sus manos, le acarició el lomo con la yema de los dedos y pasó su nariz a centímetros de ella mientras la olía con fruición. La sorpresa los desconcertó a ambos porque ni bien reparó en las palabras… Toda vida es un pozo de soledad que va ahondándose con los años… la dejó deslizarse nuevamente hacia el piso. Ella cayó de espaldas cerrándose de un golpe seco.

Esta vez permaneció cerrada en sí misma mientras las letras y las palabras se mezclaban en combinaciones infinitas e imposibles. Él se quedó de pie junto a ella, mirándola con desconcierto. Ella hubiera querido que la tomara de nuevo entre sus manos, con ese gesto apasionado de antes, que le acariciara el lomo, que la oliera con deleite. Tenía que persuadirlo de que no la dejara, de que leyera en ella todo lo que tenía para decirle porque en verdad valía la pena.

Tenía que llevarla con él en el tren, dejar que lo acompañara todo el día y meterla con él en su cama. Tenía que estar pendiente de ella, de sus palabras y, también, de sus silencios. Quería quedar grabada a fuego en su alma. Ser la obsesión de sus días y sus noches, el motivo de su intriga y la razón de su alegría. Quería toda su atención posible y que no la soltara hasta llegar a la palabra “Fin”.

Félix, en efecto, quedó subyugado por su historia. La siguió, la llevó de aquí para allá, no paró hasta llegar a la última sílaba.

Esa noche después de dar un largo suspiro, tomó el teléfono y llamó a Claudia.

-Clau… amor… no sabés la novela que acabo de terminar de leer: un interesante viaje por la soledad y los sucesivos nacimientos en nuestra vida. Quiero pasártela. Mañana te la alcanzo al laburo. Te amo, amor.

Pensando

2009-08-31T12:58:00.000-03:00

Hormigas Rojas

2009-08-27T17:01:00.000-03:00

Cuando la enfermera te limpió con alcohol el brazo, la miraste. Ella sacó la aguja, presionó y la clavó. Las hormigas se desparramaron por tu cuerpo. Con cada picadura perdías memoria de vos mismo, de tu nombre y de tus motivos para estar allí.
La más pequeña y colorada te habló. Entonces te diste cuenta que la enfermera era un bicho diminuto que con insistencia te daba la orden de dormir. Vos te negabas pero las hormigas parlantes se multiplicaron por mil. Gritaban cada vez más fuerte y más frenéticas. Por eso te incorporaste y te las sacudiste del cuerpo y de un pisotón las mataste a todas. Bueno, casi todas. La más diminuta de la voz chillona con delantal blanco te seguía hablando a voz en cuello.

–Aflojate. No es nada.

Y cambiaba de tamaño con cada tono más fuerte. Le sacaste la jeringa de las patas y empezaste a perseguirla por los pasillos del hospital. Ella se reía a carcajadas y corría mucho más rápido que vos. Cuando llegaron a la calle la perdiste de vista entre la gente. Te quedaste con la jeringa en la mano sin saber que hacer.

Volviste al cuarto, te sentaste sobre la camilla y miraste fijo el cuadro en la pared. Abriste los ojos y ella estaba allí sonriendo y palmeándote la cabeza.

–Buen chico, mirá acá está la costura. Tres puntitos nada más.

Miraste la cicatriz nueva en el brazo y sonreíste. Habían usado hilo rojo.

Infinito

2009-06-01T10:01:00.000-03:00

Solitaridad

2009-04-25T11:43:00.000-03:00

No tiene edad definida, ronda los cincuenta años. Suele usar pantalones y zapatos sin taco. Se deja las canas, se tiñe cuando su pelo adquiere un aspecto de dejadez y desprolijidad. Suele meter las manos en los bolsillos al caminar. Para hablar adopta una postura indolente como si lo que dijera no tuviera demasiada importancia. Cuando se involucra con una idea, saca las manos de los bolsillos y se las pasa por el pelo acomodando algún mechón que está fuera de lugar. Sonríe poco aunque recurre con frecuencia a la ironía, ella espera que la sonrisa provenga de su interlocutor, entonces su sonrisa es un reflejo, como un eco repetido del que tiene enfrente. Tiene dos pares de anteojos pero solo los usa cuando algo requiere su atención exclusiva.
Cuando da clases se apasiona con un tema pero son tantos los que le interesan y la entusiasman que a menudo se dispersa. Intenta escuchar a sus alumnos y lo hace con genuino interés pero con frecuencia los interrumpe para redondear ella una idea. A veces cae en el silencio, pierde el hilo de lo que está diciendo. Deja la oración sin terminar. Entonces vuelve a su escritorio porque mientras hablaba se había puesto a caminar por el pasillo. Apoya las manos sobre el escritorio y recapitula usando la frase: Lo que quiero decir es...Vuelve a hacer una pausa para dirigirse a sus alumnos y preguntarles: Me siguen? Su audiencia fingirá interés o asentirá con entusiasmo y eso bastará para que continúe su perorata. Es un poco sorda por lo tanto usa un tono de voz fuerte al hablar sobre todo si está entusiasmada.
Sueña con visitar Stratford y Ginebra. Siempre que estuvo a punto de tomar el avión algo sucedió. La primera vez su marido enfermó y se quedó a cuidarlo. La segunda le ofrecieron tomar las horas de la cátedra que tiene actualmente. Su otro sueño es terminar la novela y mandarla a algún concurso pero tenerla inconclusa le da la sensación de que todavía queda algo por hacer. La angustia pensar que puede llegar a cumplir sus deseos.

Dorotea vive en una casa pequeña con su perro. Toma el tren todos los días para ir a dar clases. En el jardín de su casa tiene flores todo el año. Le gusta adornar el comedor con las que estén de estación. Su padre y su madre tienen cerca de noventa años. Gozan de buena salud y viven en Tucumán. Dorotea alguna vez ganó un concurso de poesía y tiene una novela que nunca terminó. Es profesora de literatura, trabaja en instituciones públicas, su situación económica es modesta, tiene la pensión que le dejó su marido –Juan- quien falleció recientemente y su sueldo de maestra.
Llueve. Dorotea mete todos sus papeles en el bolso. Es lunes y extraña a Juan. Está vestida de naranja, su color favorito, pero todo alrededor es negro. Negros los árboles, negras las flores. Su perro es más negro que nunca. Camina la estación para tomar como todos los lunes, el tren de las 8.15. Entra al vagón del medio. Se sienta esperando ver al oficinista apurado, al estudiante dormido, a la vendedora de Hecho en BA. En cambio ve a una pareja acaramelada, a un anciano y a un vendedor de La Solidaria.
-No le voy a comprar.
El tipo pasa a su lado sin ofrecerle un número, ignorándola por completo. Comienza a ver las estaciones, y de repente se da cuenta de que tomó el tren equivocado.
-Mierda. Llego tarde a clase.
Se levanta apurada y nerviosa y sin querer tropieza con la silla de ruedas y tira los talonarios de números al piso. El vendedor la mira. Su mirada es digna, orgullosa y no esconde el menor reproche. Entonces Dorotea recoge los números y le dice:
-Dame diez.
Odia el azar. No cree en la buena o mala fortuna. Todo en su vida responde a un plan cuidadosamente trazado. Un plan donde todo está calculado. Donde nada falla y todo tiene una razón de ser. Por eso dobla los billetes y los guarda en su billetera pensando que se los va a dar a su amiga Susi.
-Sortean el sábado-, le avisa el de La Solidaria.
Dorotea transitará el resto del día y la semana como de costumbre. Cuando el sábado por la noche, Susi la llama por teléfono para contarle su visita semanal a la tarotista, ella recuerda de repente los números. Mientras escucha a su amiga, los saca y los pone sobre la mesa. Susana está más charlatana que nunca y no la deja meter bocado. Finalmente se despide sin darle tiempo a ofrecerle nada.
Dorotea prende la tele, se busca una copa de tinto y un sándwich, y se dispone a hacer zapping. De repente ahí está. La voz chillona que anuncia el sorteo y los números gigantes impresos en la pantalla. 1.577.365.
Dorotea echa una mirada distraída a los talones sobre su mesa.
365.
Bueno, algo es algo.
577.365.
No puede ser.
1.577.365.
Ahí estaba. Sin error posible. Por primera vez en 53 años, Dorotea Cohen tuvo que aceptar que más allá de todo plan, los golpes de suerte existían. Dorotea no era capaz de sentir euforia. No la sentía desde sus dieciocho años, cuando recibió un diez en el final de latín. Ahora un sentimiento nuevo pero parecido a esa euforia juvenil, se abría paso en su mente. Se fue a dormir.
Apenas cinco días más tarde, estaba con su vestido naranja, firmando el recibo por el premio mayor.
-Que lo disfrute-, le dijeron.
Ella se puso los anteojos negros y se largó a llorar.

Carnavales Quitapenas

2009-02-23T14:06:00.001-02:00

La real academia define al carnaval (de carnelevare de carne, carne y levare, quitar) como los tres días que preceden al comienzo de la Cuaresma, también lo define como fiesta popular que se celebra en tales días, y consiste en mascaradas, comparsas, bailes y otros regocijos bulliciosos. Una segunda entrada le da un giro idiomático despectivo. Cuando se refiere a que algo es un carnaval denomina al conjunto de informalidades y actuaciones engañosas que se reprochan en una reunión o en el trato de un negocio.

Como estamos en esos días se me ocurrió investigar y dar cuenta de dicho acontecimiento. En la ciudad de Buenos Aires se celebra de distintas maneras, las hay más organizadas, más o menos informales y están también aquellas promovidas por los centros culturales. A pesar del mal tiempo que hizo por estos días la gente no dejó de celebrar y lo hizo en las calles, en los hogares, donde diera lugar. Creo que es una fiesta siempre vigente y digna de ser tenida en cuenta llena de alegría, entusiasmo y ritos celebratorios que ayudan a quitar penas y a olvidar por un rato la miseria, el hambre y la necesidad que aquejan la vida cotidiana de muchos de los habitantes de esta ciudad.

Fuentes: Real Academia Española.
Crédito de la foto: Raúl Manrupe para el Centro Cultural Raúl Ricardo Rojas.

Vicky Cristina Barcelona

2009-02-15T09:54:00.001-02:00

Penélope Cruz, Javier Bardem y Scarlett Johanson

Ayer, día en que el mercado nos imponía la celebración de la fiesta de San Valentin, los astros se alinearon y coincidimos una vez más con mi hermana en el cine. La última de Allen, un experto en retratar ciudades según la aguda observación de mi sis. A ella le pegaron el tema de las decisiones que cada persona hace a lo largo de su vida, a mi las interpretaciones, la bella e insistente musiquita. La narración de la voz en off me recordó a aquella en Dogville de Lars von Triers. No faltaron los toques de humor e ironía. Pasé un buen rato aunque iba casi sin expectativas. Tal vez sea eso de los años y el haber visto ya tantas cosas que la vuelven a una escéptica y poco comprometida con sus gustos. En síntesis, la película me agradó. Creo que el gran tema, volviendo a San Valentin y los enamorados, es el amor. Como siempre. Amor, muerte y viajes. ¿O acaso existen más?

Manual de supervivencia

2009-02-06T19:15:00.000-02:00

Cuando escuchó el primer golpe se sobresaltó y tiró al piso el manual de supervivencia que estaba leyendo. El libro era un compendio de técnicas de relajación, consejos sobre autoayuda y maximización de los recursos personales. Tenía letras verdes y una foto de un hombre en el espacio en la tapa. Oyó un segundo golpe seco, un puño cerrado golpeó la puerta por segunda vez. Catalina se puso de pie y se dirigió a las escaleras. En el pasillo se detuvo. Silencio. Una rama del pino que había junto a su ventana golpeó el vidrio. No podía creer que dos veces hubieran golpeado a la puerta. Un horror súbito la invadió. El terror era mayor al que había sentido el día que enterró al último sobreviviente. Era la angustia de sentir que a pesar de todo, no era ella la última que había quedado con vida después de la catástrofe. Ella que simplemente se preparaba para morir aún sabiendo que a nadie más importaría su muerte. Comprendió que había una segunda persona. Otro ser humano con el cual compartir ese mundo devastado, un aliado o un enemigo. Mientras pensaba todo esto había terminado de bajar las escaleras. Ante ella estaba la puerta donde comenzaron a golpear una tercera y cuarta vez hasta que los ruidos se multiplicaron y perdió la cuenta. El terror se había apoderado de su cuerpo y la paralizaba de todas las formas posibles. Tenía las manos crispadas, la piel erizada, los ojos desorbitados. Los golpes eran imperativos, demandantes y llevaban con ellos un único y claro mensaje: ¡Abrí!
Intentó de todo, esperar, golpear la mesa del comedor con los puños, acallar de ese modo el insistente ruido de los nudillos sobre el otro lado de la puerta.
Finalmente se rindió. Pensó que lo mejor era abrir la puerta y ver de una vez que era lo que había del otro lado. Puso la mano sobre la manija, cerró los ojos, contuvo la respiración y abrió.

On the edge

2009-01-13T16:37:00.000-02:00

Tigres

2009-01-06T14:02:00.000-02:00

De la fuente de las lágrimas hacía rato que habían nacido ya los tigres. Desde el fondo la contemplaban mirarse en el charco. Cada tarde se acercaba y los miraba y los acariciaba. Sus rayas la complacían. Ellos le mostraban sus bigotes y sus felinas caras de tigre blanco. Ella estaba orgullosa. Había iniciado la creación un día inesperado en primavera cuando la soberbia, esa palabra que vestía de rojo y amarillo y sonreía con aparente sencillez la despertó de una pesadilla nocturna. Entonces la tomó de la mano. Durante el camino María fue desovillando el carrete de hilo naranja mientras hablaba sin parar acerca de todo lo que le había sucedido desde la muerte de la madre. Cuando llegaron a la fuente ella la sentó junto a la piedra bajo el sauce. Allí Maria Celeste lloró su primera lágrima. Y de este modo nació la pupila negra del primero de los tres tigres. Era una perla negra y redonda que refulgía desde lo profundo de la fuente de aguas claras. Se clavó fija entre sus ojos y María Celeste sonrió complacida. Tenía volumen y era una bella pupila. La complacencia la hizo sonreír y casi sin proponérselo se formaron las atigradas rayas que rodeaban la pupila del ojo y vio como éste se abría y se cerraba mirándola con una sonrisa cómplice. La complacencia dejó paso a un cierto temor y retiró sus ojos del agua para fijarlos en el cielo anaranjado del atardecer. A su lado ella la tomó del brazo y se retiraron para volver al día siguiente. Pocos minutos después comenzaría una fina llovizna que le daría cuerpo al rostro del primer tigre y a su ojo diestro.

Feliz Navidad...

2008-12-31T17:05:00.000-02:00

...y próspero año nuevo.

El payaso informático

2008-12-26T21:30:00.000-02:00

El día que comprendí que en realidad no era un ser humano si no una maquina sufrí un colapso nervioso. O tal vez debiera decir un trastorno informático. Lo supe todo cuando comencé a ver las imágenes en formas caleidoscópicas y no de manera convencional. Esas fueron las primeras señales de alarma. Eso y los ruidos en la cabeza. Las formas desproporcionadamente grandes de los carteles en la calle y los ruidos excesivamente fuertes de las bocinas en los autos. Fue una revelación casi instantánea que venía siendo sospecha desde que aquella sesión en terapia en que mi siquiatra me dijo: -Sos un ser humano, no una máquina-. Ahí comencé a sospechar. Era demasiado obvio tal concepto para que tuviera que ratificármelo de ese modo. Dejé morir la sospecha, dejé que durmiera en el colchón de mi conciencia, o debía decir mi disco rígido, y que finalmente la memoria la evaporara completamente. Pero súbitamente el otro día, en plena primavera de 2008 lo supe. Yo no era un humano, era un androide. Una máquina que asemejaba un ser humano, que se le asemejaba casi completamente con excepción de aquello que la diferenciaba de estos, su alma. Es decir, no es que no tuviera alma, o algo que se asemejaba a ello, pero es que después de todo, el alma es algo tan vacuo, pocos se ponen de acuerdo al respecto. Al final de cuentas parece que nadie sabe lo que es. El caso es que yo no tenía alma. Tenía una gata siamesa – extensión del alma de la máquina- y una laptop o computadora portátil – cuerpo del alma de la maquina-.

Al instante supe lo que debía hacer: Desconectarme urgentemente! No era vida la de una máquina. Yo quería ser, un humano! ¿Pero como desconectarse? Los humanos lo hacen de manera sencilla cuando no desean más la vida. Se atiborran de pastillas. Y ya. A dormir el sueño eterno. Pero para un androide la cosa no era tan sencilla. No podía elegir. No tenía libertad. Tenía primero que descubrir quien me conducía. Quien me manejaba. A qué fines servía. Una vez que hallara al responsable de mi existencia absurda y precaria podría quizás intentar la desconexión.

En ese sábado febril miré a mi gata mientras escribía en la computadora portátil a ver si me daba una pista, un indicio. La muy oronda dormía cuan larga era sobre el sofá. De repente un sonido poco familiar la sacó de su modorra. Irguió la cabeza, erizó las orejas y escuchó. No era a mí a quien escuchaba tecleando desenfrenada sobre la máquina. Era algo más. Mi regente. El que a su vez movía las teclas sobre mi cerebro informático. Abrí los ojos y los dirigí en la dirección que seguían los suyos. Un payaso de semblante grave, y de ropaje tornasolado, se hallaba inclinado sobre un escritorio igual que el mío, con una gata igual que la mía y una computadora idéntica. Tecleaba nervioso sobre un panel de vidrio que reflejaba mi imagen. Cuando me vio largó una sonora carcajada. Yo sentí como me cosquilleaban las paredes del estómago, se zarandeaban mis maxilares para estallar finalmente en una idéntica risa que reproducía átomo por átomo la del payaso.

Insubstancial

2008-12-17T17:01:00.000-02:00

María siente que desaparece cuando habla de su gata preferida. La gata que le regaló Luciano para el cumple. Ella quería un gato callejero, un señor gato pero Lu optó por una siamesa de treinta días. Cuando evoca a su gata en una conversación se desintegra se ausenta se vuelve invisible. Se transporta a un lugar – con nieve donde ella es un gato en un país de gatos, hay pinos y el sol brilla siempre como en un atardecer cálido, ella se alimenta de las ratas que caza en el bosque y juega con los demás gatos, todos salvajes, todos amigos-. En ese lugar está a salvo de todo y de todos. A veces tiene riñas de gatos. Son feroces y ruidosas pero sale ilesa y vuelve a su casa en el bosque en el árbol más añoso del bosque milenario.

Del mismo modo que se desmaterializa cuando nombra a su mascota, su amigo tiene el poder de traerla de vuelta a este planeta. Si ella se desvaneció tras una idea o alguna palabra, el la nombra con voz firme y segura. –María Sánchez Loria-, le dice acentuando las consonantes. Entonces el alma que vagaba por el bosque de gatos se junta con el cuerpo y regresa al mundo. Al planeta tierra donde está sola salvo por la compañía de su gata que no es gato. Luciano la llama por su nombre, le confiere la existencia que ella no posee, la confirma con su voz en la vida que no tiene. Cuando su amigo le cuenta que al fin conoció al hombre de su vida y que se va a vivir al polo norte, María comprende que sus días tal cual ella los concibe han llegado a su fin. Los días definidos por la voz de Luciano y por las ausencias de ella, sus desapariciones detrás de los ojos azules de su gata que te mira y te escruta si la ves.

Anne Murphy Littlestone, 2008

Grito

2008-11-12T21:21:00.000-02:00

Grito
cuando
no encuentre un cristo que me salve
ni exista un sexo que me parta.................esperma inútil en mi pubis
................ que no sangra
cuando
no halle mandrágora divina
ni aspire blancos humos
.................. inservible cuchara
.................. que no quema
cuando
no use la palabra pública
ni escuche más a nadie
................. olvidado dialecto
.................que no habla
cuando
esté acabada e inerte
fondeada y estéril
........ ...... muda lágrima
.................que no cae
entonces
me gritaré tan fuerte
escandalosamente
hasta el hartazgo
hasta la muerte
para nacer otra
nuevamente

escrito por:

Adriana Ríos

La cinta de Moebius

2008-11-12T15:33:00.001-02:00

Todos los días de mi vida este año, de lunes a viernes sin excepción han estado ligados al subte de la línea D. No conocía antes de ahora ese maravilloso mundo interior urbano que transcurre a máxima velocidad y que siempre brinda otra oportunidad. Alma invisible y motriz de la ciudad, cinco minutos después de perderlo habrá otro a diferencia del impiadoso tren que una vez perdido, "se te fue el tren mi amor". Se deslizará no importa lo que pase, estación tras estación conduciéndome al trabajo y mis obligaciones todos los días. Lo tomo en estación "Tribunales" y me lleva hasta la terminal "Congreso de Tucumán" donde combino con un sesenta cualquiera de los que vayan por panamericana. En total una hora de viaje hasta mi trabajo y esa sensación inigualable que me acompaña al salir de Tribunales tan diferente de aquella que sube tras mis espaldas cargada en mi mochila cuando lo tomo en Congreso. A la ida la angustia y la ansiedad de una nueva jornada, los problemas por resolver, lo que vendrá. A la vuelta, encontrarlo siempre vacío y la satisfacción del deber cumplido después de tanto afán. La vuelta me asegura que volveré sentada. La ida me pronostica que con suerte podré obtener a mitad del recorrido un lugar para sentarme. Habitantes ineludibles de los subtes son los vendedores ambulantes, ciegos, enfermos y lisiados de todo tipo. Ese inevitable remontarse al Adan de Marechal que con sus suelas de goma intentaba eludir la voz de su conciencia y los agudizados oidos del ciego Polifemo. Pero nunca lo lograba. Acá son ciegos, hombres sin brazos, niñas quemadas que también perdieron algúna parte del cuerpo, hombres con sida y un hijo en brazos, y la voz de la conciencia que roe despiadademente en la corteza cerebral. Esa otra realidad pegándote una cachetada todos los días para que no olvides nunca que tenés suerte, mucha suerte. O no. ¿Como se mide la felicidad después de todo?Los vendedores me han proveído de lapiceras Parker con repuestos que duran dos sílabas, stickers para usar en los cuadernos de los chicos, un anotador anillado pequeño donde escribo angustiosamente esos días donde la vida me alcanza aunque no sea precisamente como un rayo de sol entre las nubes, imágenes de la virgen desatanudos, set de alfileres de gancho, agujas y tijeras y algunas cosas más que olvido mencionar.El subte y mi teléfono celular se encuentran indisolublemente unidos. El celular viene a ser como una extraña prolongación del messenger, terrible adicción de mis horas de ocio. La manera de seguir en contacto aunque esté fuera de casa, el cordón umbilical que no termino de cortar. Y los mensajes se inician cuando subo al subte de ida en Tribunales. Mensajes banales. Un: hola, como te va? y quedar a la espera de la respuesta de Flor para poder transmitir algún sentimiento que necesita salir afuera en ese instante. Los mensajes serán dos o tres. Y si la locura persiste, porque a veces la locura insiste, podré consultar el horóscopo o las noticias de último momento o las del día que serán iguales al titular del Clarín que están en el kiosko a la salida de la boca en Congreso. En días de desesperación llamaré a Laura y tal vez la encuentre. Dos palabras sensatas y ella llamará ansiedad a la locura. Y el día sigue y termina hasta que empieza otro. Pero por suerte, el subte, a diferencia de "te perdiste el tren mi amor" estará allí, abriendo sus puertas fiel y preciso a las doce o a las doce y cinco. Todos los días. De lunes a viernes. Para acortar mi distancia con la realidad necesaria.

Anne Murphy Littlestone, 2006.

Limmericks

2008-11-12T02:07:00.000-02:00

1.
Hungrily I ate
His big
Full moon grown eyes
Wide shut.

*****
2.
One day
I glanced unaware
To find him
Peeping distractingly
At my third left eyelash.

******
3
-Little arrow- he said
My dearest and weakest
Achilles´ heel,
-You´ ll be-
So I picked it up entangled
In a thorny rose
-My finger bled profusely-
And I promised to use it carefully.

And my Achilles’ heel -smiled relevantly.

******
4.
Clumsy
Flimsy
Gypsy soul
I wander here and there
Nonstop
Such a tough year
Such blank a time
Such a nothing
-Needy nothing-
-to bind ourselves
Kings in a nutshell

Run the lines

Misquote
I shame myself.

5. SHADOWED:

I used to walk in the shadows
And to be good and shy
I used to walk in the dark
And be silent and grave
But somewhat a name
Came by and took it all out of me
And they decided to bewitch me too
So Vanity fairs started parading
One after the other for me
And I took part of them all
A star, a first class star
So happy was I,
I didn’t know
Crush was coming by
But crush it came

And well deserved
So down I came
And down collided
Splintering into hundred
Little stars
Twinkle twinkle little stars
How I wonder what it was
Down and down and down on earth
Twinkle little fucking bloody shady stars
How I wonder what it was.

(“The dangling threes” de “Missing Link”)

Anne Murphy Littlestone, 2004.

Efter brylluppet (Después del casamiento)

2008-01-02T20:14:00.000-02:00

No había críticas ni fotos en las paredes. Daban esa y "Café Lumiere" que recibió, creo, más atención de los medios. Después de deliberar, preguntar en ventanilla y ver el afiche que mostraba a una joven pareja en una fiesta de casamiento, sacamos para la noruega. La película empezó sin dar tiempo a reacción y continuó del mismo modo. Salimos del cine y debatimos largamente sobre el tema y fondo de ella y llegamos a la conclusión de que nos había gustado. En lo personal me gustó mucho la actuación de Rolf Lassgård que interpreta a Jørgen. No me animo a recomendarla solo a registrar su existencia y el hecho de haber comenzado el año con esta peli.

en la foto: Mads Mikkelsen y Sidse Babett Knudsen

Año nuevo, blog nuevo.

2008-01-01T11:33:00.000-02:00

Como lo dice el título. Año nuevo. Blog nuevo. No es que no quiera seguir "La Tempestad" pero renovarse es vivir dicen por ahí y acá estoy.

Comencé el año brindando. Y a las doce y cinco salimos a Diaz Velez a ver los fuegos artificiales, mi hermana y yo con la copa de champán todavía en las manos, mi hermano y mi viejo con las llaves de casa en sus llaveros y la novia de mi hermano con su celular. En el cielo refulgían las luces artificiales y prácticamente no había autos en las calles.

Esta vez no me emborraché aunque como le dije a mi hermano Agustín en Houston, I was half drunk by the time we called him and wished him a Happy New Year.

Bien. So here I am. Deseando que todos los que están cerca mío y los que no también, comiencen un excelente dos mil ocho. Como la escuché decir a alguien hace poco, que se les cumplan todos los deseos...o casi todos.